Снежный сад
Руки Музыканта летали над фортепиано. Изящные тонкие и ... хрупкие. Как и сама хрустальная мелодия, дышавшая на небольшой зрительный зал, погруженный во тьму, чтобы те немногие слушатели, что пришли, не чувствовали дискомфорта.
Пальцы касались клавиш, уверенно нажимая на них, медленно, нежно, словно рояль был живой и отвечал прикосновениям красивыми звуками мелодии. Она кружилась и танцевала, поднималась вверх и опадала, подобно пушистому снегу, что покрывает мир и делает его ярким, слепящим.
Музыкант играл, и зрители его слушали; может, их было меньше, чем он хотел, одинокие и молчаливые, покрытые тканью мрака, они старались сидеть подальше друг от друга, словно боялись нарушить покой своей ауры присутствием незнакомца.
Ближе всего сидела какая-то молодая пара. Юноша и девушка. Лампы сцены доставали им лишь до груди и лица оставались серыми овалами. Может, так было и лучше. Музыкант не любил видеть лица его слушателей.
Парень наклонился и, наверно, зашептал девушке что-то на ухо. Она подняла руку к лицу, чтобы прикрыть смеющийся рот ладонью. Это почему-то задело Музыканта. Он отвлекся и сфальшивил. Быстро поправился и вернулся в нужный ритм. Непрофессиональное ухо вряд ли бы что-то заметило.
И мелодия продолжала дышать, жить своей короткой жизнью, поглощаемая беспощадными временем и пространством. Вечно она жила лишь внутри Музыканта, с того момента, как она родилась и до его смерти.
Рождение мелодии было прекрасным, без мук, подобно рождению цветка, что распускает свои трепещущие струны-лепестки солнцу.
Она родилась в душе Музыканта, когда детские еще глаза сверкали отражением огромных люстр Гранд Опера. Отец привел его на концерт, даже не предполагавший, как изменит нежную душу сына.
Он и не предполагал, как глубоко упадут в душу Музыканта слезы мелодии Моцарта, что звучала в нем и по сей день. Эта белоснежная, кружившая голову фантазия.
Музыкант играл ее. И по сей день, она отзывалась в его душе, ведя тонкую, хрупкую нить в прошлое, к щемящему образу белых рук пианиста, на которые так заворожено смотрел когда-то юный Музыкант.
Сейчас по залу разносился лишь отголосок той фантазии, но душа и сердце игравшего дополняли остальное. Лишь фантазия ...
Белый снег кружил над залом, но люди не видели его. Лишь один Музыкант, выдыхавший белый пар, несуществующий, как и само продолжение фантазии. Она заканчивалась для слушателей одинокими звуками одинокого фортепиано.
Музыкант доиграл. Он встал, подошел к краю сцены и поклонился. Нерешительно, сначала тихо, послышались хлопки и вскоре все слушатели стоя аплодировали, но этот звук скорее подчеркивал пустоту зала, чем опровергал.
Музыкант молча поклонился еще раз и зашел за кулисы. Там его уже ждал угрюмый конферансье.
- Да-а-а-а-а ... - протянул он. - С каждым днем людей приходит все меньше и меньше ...
- Какая разница. - Задумчиво сказал Музыкант, снимая фрак. - Все равно люди в музыке больше ничего не видят ...
- Я вижу ... - послышался тихий голос, донесшийся со стороны лестницы к зрительному залу.
В тени кулисы стоял силуэт. Он спирался на длинную трость. Музыкант посмотрел на него и ему показалось, что он узнал в силуэте самого себя. Та же фигура, может и голос.
- Кто вы? - Спросил конферансье.
- Погоди ... - Перебил его Музыкант. - Ты что-то сказал?
- Да, я сказал ... - произнес голос. - Я сказал, что вижу ... Вижу. Что за мелодией.
Он сделал шаг вперед. Потом еще. При ходьбе он слегка упирался на палку, иногда отбрасывая в сторону лежащий на полу мусор. Он медленно выходил из тени.
Чувство схожести у Музыканта усилилось.
- И что же ты видишь? - Спросил он, пытаясь рассмотреть лицо незнакомца.
- Я вижу ... снежный сад. Белый - белый ... Как фантазия. Нереальный, словно сон. Сахарные деревья, скрип снега под ногами. И полупрозрачная дымка твоего дыхания перед лицом. - Голос говорил, захлебываясь. - Снег, пушистый, он кружит над головой и, падая, увлекает и тебя в свой таинственный, магический танец. Он такой величественный и такой нежный. Хочется закрыть глаза, упасть в него, на его белые ладони и уснуть, убаюканный тишиной и прохладой ...
Это Мечта ... Фантазия ...
Незнакомец почти вышел из тени. Занавес тени поднимался все выше и Музыкант уже не сомневался, что сейчас увидит свое отражение.
- Фантазия ... - повторил незнакомец. - Но я ее вижу ...
Лицо его осветила лампа, и на Музыканта посмотрели пустые глазницы. Незнакомец был слеп.
17 Декабря 2001 г.
